Irgendwann am Rande der Autobahn. Vertraute Wege, seit Jahrzehnten. Leere Brücken, leeres Hinterland. Schwerer Konvoi unterwegs ostwärts, die Maschinen verströmen den Duft von Diesel und eine ganz eigene Finsternis. Sportwagen und glänzende Limousinen auf der Überholspur, merkwürdig sinnbildlich. Am Horizont drehen Windräder über gelben Feldern. Kaum Risse in den Wolken. Ein Gefühl nahen dichten Regens.