Irgendwann am Wegesrand: Gummihuhn und Gummischwein bewachen Bücher über Psychologie und Krankenpflege, am Fenster im Erdgeschoss. Fluss und Ufer verschwinden hinter mannshohen Gräsern, die ruhig und gleichmäßig mit dem leisen Wind schwingen. Auf die Stufen zum Wasser hat jemand "LOST" geschmiert, krakelige Buchstaben mit matter Kreide. Dazwischen schmilzt eine verlorene Eiskugel in spätem Licht, eine matschig-rote Sonne umgeben von einem Halo aus Ameisen. Jugendliche mit einem Motorboot zerreißen die glatte Wasserdecke, ziehen eine scharfe Furche und hohe Wellen nach sich, verwirbeln die Dämmerung bis zur Brücke. Dann wird es wieder leise, der Mond zieht über die Häuser, der Abend kühlt warmen Asphalt und erhitzte Gedankenformationen.