Plötzlicher Nachmittag: Erinnerungen an die Ästhetik von Behandlungszimmern, Instrumente aus Edelstahl, den Lärm von Werkzeugen, der Baustelle jenseits der Kreuzung kaum unterlegen. Schweißperlen auf der Stirn, immer noch. Stadt zieht vorbei, in einem Hinterhof dampfen Mülltonnen vor sich hin. Vor dem Haus verflucht ein älterer wütender Herr im grünblauen Polo-Shirt die Welt und das Viertel, weil der Fahrstuhl nicht fährt. Kurze Schuldgefühle, über die eigenen Klischeebilder stolpernd und diese trotzdem irgendwie bestätigt sehen. (Dann schließen wieder die eigenen Türen, die Verbindung baut sich auf, Knacken in den Kopfhörern. Langsam kommt alles wieder in die Ruhe des normalen Taktes.)