(Der Blick an den Bäumen nach oben verliert sich im Endlosen. Ringsum hängen Büsche brechend voll Früchten. Aber nur wenige sind hier, davon Notiz zu nehmen. Hinter dem Haus plätschert der Bach. Es gibt nasse Jahre und trockene Jahre und leichte und stürmische, und irgendwie fühlt man sich barfuß im Gras dem viel näher als auf Asphalt, aber an Tagen wie heute drückt das Gewicht dieser Zeit nicht ganz so sehr. Ein fremdes Gefühl.)