An der Kreuzung wartet der Rückstau der Baustelle vor verfallenden Häusern. Ein alter Herr, Krückstöcke unter den Armen, schleicht gebeugten Rückens durch verwildernde Vorgärten zur Straße und dem rostigen Briefkasten. Die namenlose Stadt ist grau wie der Himmel. Hier halten keine Bahnen mehr. Wer hier lebt, den hat die Welt zurückgelassen.