Und dann wird wieder Nacht. Neuer Frost legt sich auf die Wiesen, ein grobes, rauhes Tuch, das einhüllt, ohne zu wärmen. Irgendwo bellt ein Hund, Katzen und Marder fauchen dort hinter dem Teich, die Elefanten schlafen. Einzelne Fenster leuchten noch fahl vor dem finsteren Hintergrund, in dem Himmel und Felder irgendwo eins werden und der Unterschied zwischen beidem unsichtbar außerhalb der Wahrnehmung bleibt. Abseits brüchiger Wochentagsabstinenz: Rotwein gegen frühe Gespenster. Die Bücher, die hier stehen, leben seit Anbeginn der Erinnerung in diesen Mauern, und ihre Geschichten und Bilder reichen weit über die Grenzen dieser Welt.