Irgendwo anders, nach der Dämmerung, in einer anderen Ecke. Auf dem Verteilerkästchen an der Kreuzung schweigen sich zwei leere Schnapsflaschen an. Schornsteine entlassen weißen Dampf in die frühe Nacht, künstliche Wolken, die sich auftürmen und über den kalten Himmel ziehen und endlich dem Horizont der Dächer näherkommen. Im Halbschatten liegt ein Stapel alter Weihnachtsbäume vor einem übervollen Container, und man hält respektvollen Abstand, weil sich an einem Ast ganz sicher noch ein verlassen blinkender Stern, eine übersehene Kugel findet und der Anblick jedes Mal erneut nahegeht. Kirchglocken hinter anderem Fluss. Weiter auf dem Weg. Die Hände frieren.