(Später, als der Nachmittag schon verflogen ist: Füße noch, wieder im Wintermatsch anderer Straßen. Entlang des Weges wacht ein improvisierter kleiner Schneemann in einem Vorgarten, mit altem Joghurteimer auf dem Kopf böigem Eisregen trotzend. Die Räume dahinter bewohnt augenscheinlich eine junge Frau; derzeit steht sie auf dem Balkon und raucht unter der Kapuze eines schweren Bademantels, dessen Arme schwarzweiße Katzenpfoten beschließen. Der Abendverkehr meidet diese Gegend, diese engen Seitenstraßen. Heller Sichelmond in Wolkenlücken, und wenn man Atem und innere Stimmen anhält, hört man den Puls im Herzen der Stadt, zum Greifen nah.)