Etwas weiter weicht man dem Blick alter Industriestädte aus: Gründerzeithäuser, verwitternde Fassaden. Die schweren, kunstvollen Holztüren zerfallen im Fluss der Zeit. Kaum noch Leben auf der Geschäftsetage, in den Auslagen finden sich nurmehr Telefonnummern von Maklern inmitten von Zurückgelassenen der ehemaligen Eigner. Ein Dönergrill, eine Pizzeria, und der Getränkemarkt, vor dem man Bierkisten auf verschneite Kleintransporter lädt. Ein kurzer Durchlauf, tun, was es zu tun gilt, und versuchen, dem Gesprächsnebel zu entgehen und Wortfetzen schnell wieder zu vergessen. (Zwischen dem Tristen der Straße und den großflächigen Wahlkampfplakaten steht Hoffnung, klein und verloren, und zuckt nervös mit den Augen. Warme Sonne in glattem hohem Blau.)