Mittag, und immer noch dasselbe Licht. Wieder scheint die Sonne unberührt von der Realität im Viertel ihren Weg gen Westen zu finden. Immer noch sind Ferien, in den Höfen spielen einige kleinere und größere Kinder Unerkennbares, aber zumindest weithin Hörbares. Die Handwerker verschwanden in ihre Pause, plötzlich greift wieder Stille um sich und dringt bis in die letzte Spalte des Denkens vor. (Imbiss in kalter Küche. Noch ein Tee, und dazu Weiterspinnen der Fäden, die man über die Calls des Morgens hinweg sorgsam festzuhalten suchte. Langsam entsteht ein Muster, nur welches, ist noch nicht klar.)