Sehr viel später, der Abend wurde dünn und faserig. Gläser leeren, Decken aufschütteln, noch einmal Nachtluft atmen. Das Auge sucht Bezugspunkte in schwarzer Sternlosigkeit, findet keine. Irgendwo fließt der Bach, sprudelt der Brunnen, erzählen die Mäuse dem Unterholz ihre Geschichten. (Eine weitere Woche liegt auf dem Geist, irgendwie. Und trotzdem bleibt immer Dankbarkeit für die Tage und ihr mattes, weicher werdendes Winterlicht.)