Betonslalom. Wettbewerb um Raum, mit Taxis und Lieferwagen. Bremsen, Schleichwege finden, gelegentlich schimpfen. Brüllenden Neonsportlern ausweichen, die rechts und links knapp überholen. Und schließlich aufgeben, am Rand schieben, bis die Konturen der Dächer wieder gewohnter, die Fahrräder rostiger, die Kleiderordnungen entspannter werden. Dort, wo albern kichernde Teenager eine Kiste voller Mate und Industriebier quer über den Parkplatz schattenwärts tragen. Dort, wo die Laternen plötzlich und sekundengleich aufflammen. Dort, wo man abendstill sein kann. Dort, wo man auf Sterne hofft.