Mittagspause und kurze Wege. Bis dorthin und zurück, mit Kuchen. An der Kreuzung überspannt ein schmutziges Zelt ein großes Loch im Bürgersteig, aus dem Werkzeuglärm und knappe Anweisungen tönen. Quer daneben parkt achtlos der zugehörige zeltfarbene Transporter. Aufkleber loben des Handwerks goldenen Boden, natürlich nicht, ohne im gleichen Atemzug andere Bevölkerungsgruppen geringzuschätzen. Man gewöhnt sich an Dinge. (Fenster der Häuser, weit geöffnet. Ein Kopf mit lockigem Haar schreit in ein Telefon, die Wortwahl so derb wie die Lautstärke. Stickige Wärme steht zwischen den Fassaden, nur gelegentlich bewegt von ebenso warmem Wind. Weiterziehen, mit dem Tag.)