(Und irgendwann wieder im Abend: Etwas verknittert, noch, schon. Kratzige Stimme, kratziger Geist, als wäre der Vorrat aller glatten, ordentlichen Gedanken für heute aufgebraucht und hätte nur rauhe Reste zurückgelassen. Halber Mond auf schwarzem Himmel, der durch das Fenster über die Schulter schaut und die Worte liest, die das Heute noch hergibt. Infrastruktur beobachten, Zustände, die sich in langen elliptischen Bahnen um Normalwerte herum bewegen. Stabilität täte Not, aber alle Änderungen, die die Nacht sehen würde, wären schwerlich hilfreich. Unten hallen müde Schritte, aber vielleicht hört man die Dinge auch nur so, wie sie die eigene Verfassung wahrnehmen will. Die Kneipe schließt die Fenster, löscht das Licht, lässt die Musik ausklingen. Immer genug Nähe zum ersten Traum.)