(Stunden fließender Übergänge. Morgen wurde Licht wurde Abend, und die Bilanz für die Woche reibt sich heftig an der Erkenntnis, dass es überhaupt schon wieder Zeit dafür ist. In den Zimmerecken sitzt bereits Dunkelheit, die Katze liegt zwischen Kissen und versucht den Schlaf des Tages fortzusetzen. Gegenüber malen Zigarettenglühwürmchen helle Spuren über nächtliche Fassade, unten trottet eine Schar dunkel gewandeter Nachbarschaftsteenager mit Flaschen in den Händen quer durch die rötlichen Kegel der Laternen, um irgendwann unter das Dickicht hinter den Zäunen zu klettern, aus dem Blickfeld zu verschwinden. Ohne Musik, heute, und fast ohne wahrnehmbare Gespräche. Flackerndes Licht in der Kneipe. Raunen von müden Stimmen dann, wenn die Türe öffnet, abruptes Schweigen, wenn sie wieder schließt. Und dann doch immer irgendwo ein Stern am weiten Firmament.)