Und wieder: Selbstwerdung nach Phasen von Träumen, deren Dichte sich schwer abschätzen ließ, und Phasen des Wachens dazwischen, in denen tiefe Träume den tanzenden Gedanken wohl vorzuziehen gewesen wären. Sonntagsrituale der großen Stadt: Kirchglocken, plärrende Radios, kratziges Husten, das Klappern von Messern und Löffeln, vermutlich. Kaffee. Melone. Brötchen. Schatten des Sonnenaufgangs, zurückhaltend auf Fassaden der Nachbarschaft. Zu Hause in den Dingen, auch um diese Stunde. Habt es mild heute!