Schrittmaß im Wortsinne, irgendwann. Füße auf weichen Lindenblüten, auf trockenem Unkraut, manchmal auch auf den Fugen der groben Steinplatten.  Entlang der Glasfassade: Eigene Reflektion wahrnehmen, in einem wiederkehrenden unterbewussten Ton von Unzufriedenheit. Mürrische Ordnungsbeamte verteilen Strafzettel an mürrische Falschparker, eine Gruppe junger Reisender trägt schwere, fast übermannsgroße Rucksäcke zur Haltestelle der Straßenbahn, das Telefon vibriert in der Hosentasche. (Losen Enden nachhängend, die man noch halb umklammert hält aus der letzten Sitzung. Nicht zu stark ziehend, immer in der Ahnung, die Fäden könnten jederzeit reißen. Eine Böe greift beherzt in den Springbrunnen, die Büroarbeiter, die nahbei ihren Mittag verbringen, treten erschrocken und fast kollektiv einen Meter zurück. Schwül und trüb liegt dieser Tag auf dem Block.)