Schließlich wieder: In der Stille, da draußen. Und im Versuch, die äußere Ruhe der aus Wald und Wiesen bestehenden alten Heimat in innere Ruhe zu verwandeln. Es gelang schon besser. Früher. Ein Stück des Wetters mitgenommen, ein Stück beider Welten ohnehin immer bei sich, bleibt nun vor allem das Ausklingen und Hineinhorchen in das Dickicht, das aus Laub, Nadeln und undurchdringlichem Schwarz besteht. (Moped, Hund, Bach: Klänge gewohnt wie das Atmen und kontinuierlich wie der Pfad der Sterne.)