Zurück, durch rauhen Wald. Der Regen warf kleine Äste und nasses Laub auf den Asphalt, und fast könnten herbstliche Gefühle Raum finden, stände die Sonne nicht so hoch über den Hügeln, wäre die Luft nicht so warm und schwül. Ein einem schlammigen Weg parkt ein Jeep, von dessen Dach gerade ebenso schlammige Fahrräder geladen werden. Dann Ortsschild, der Gegenverkehr bremst, fußtiefe Schlaglöcher. Kaum Platz, einander zu entgehen. Leere Pfade, leere Vorgärten, nur eine Schar Gänse vollzieht obskure Tänze hinter einem dünnen Zaun. Nachmittag, Wiesen und eine Ahnung von Gewitter.