Erneut hinreichend spät. Sichelmond an einem unfassbar klaren Himmel. Fledermäuse über dem Grün der Parks und den Fassaden alter Häuser. Der Samstag scheint Straßenfesten zu gehören, aus allen Richtungen treibt Musik und Lachen, ein Feuerwerk blitzt am Horizont, und unverändert hält sich die ganze Wärme eines Sommertags in stickiger Atmosphäre über dem Asphalt, umschließt, hüllt ein. Die Hörner der Dampfer röhren fern. Wanderung heimwärts, durch selten gesehene Höfe, über alte holprige Pisten, durch das Unterholz und jene Stelle, an der seit Ewigkeiten schon ein Loch im Zaun klafft, das Verbindungen herstellt und Wege kürzt. Etwas abseits in den Resten der Brache haben sich Jugendliche eine Couch und Sessel zusammengestellt, erbieten dem milden Abend auf ganz eigene Weise ihre Ehre. Man nutzt die Zeit - so gut und fantasievoll es geht.

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