Laut genug die Musik, dann, die Welt für ein paar Minuten zu überhören. Klanglose Straßenbahn, sprachlose Touristen, kein Ton von dem Handwagen, der über die löchrige Piste gezogen wird, hoch bepackt mit Kisten schlechten Bieres und Säcken voller Holzkohle. Man bereitet den Abend vor, irgendwo hängen Luftballons an einem eisernen Tor, keine Wolken, harter Puls und alles von den Haarspitzen bis zur Fußsohle ist Schweiß.