notes from out there.

Mittag, an der Straße. Bäckerei ohne Kuchen. Eine Kehrmaschine rollt in Schrittgeschwindigkeit den Bordstein entlang, wirbelt Staub und erste Blätter auf, zieht eine feuchte Spur hinter sich her, die nach Sommerregen und Asphalt duftet. Zwischen den Kreuzungen ist eine Gruppe junger Männer in orangefarbener Kleidung zugange, Vermessungspunkte aufzustellen und auszurichten. Gelegentlich kratzt eine Stimme aus einem Funkgerät, dann bewegt man sich einen Meter in irgendeine Richtung, Tanz ohne Kontakt und in Zeitlupe. Sonne hinter dem Zenit, kühle Luft. Ruhelose Pause.

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