Später, andere Geräte, andere Geräusche und vage, unfreundliche Vorahnungen. Unten fährt der Bus weiter, eine lose Gruppe schwarz gewandeter Menschen verschwindet in alle Richtungen, jeder irgendwie telefonierend und jeder irgendwie für sich allein. Die Baustelle nebenan schläft, alle Flächen um die Kreuzung sind zugestellt mit Mülltonnen - und abenteuerlich geparkten Transportern, von denen aus junge Männer mit schwarzen Bärten und Stapeln von Kisten und Tüten zu den Häusern eilen. Luftwechsel im Heimbüro, zu warm, drinnen wie draußen, die Böe wirbelt eine kleine Staubwolke auf über Schreibtisch und Monitor. Eingehender Anruf, ohne Gesicht, ohne Termin. Themenverschiebungen, Prioritätspoker. Werktage zählen, im Jahr. Zeit flieht.