Späte Pause am Fensterbrett. Blockierte Terminals, entgleitende Prozesse. Und immer noch duftet es nach Wacholder, feuchter Wiese, Fluss, Stadt. Der Boden vibriert unter fließendem Verkehr, irgendwo plappert ein Radio vor sich hin. Türen schlagen. Ein junger Mann schiebt ein rostiges Fahrrad durch die abgeschlossene Hofwelt. Reglose graue Tauben im Schneefang, auf dem Wipfel des höchsten Baumes sitzt eine Elster und wartet darauf, dass die Sonne wieder mehr Fuß fasst. Freitagnachmittag und schon fast zu spät.

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