Mittag. Wieder den Faden verloren. Einzelne helle Streifen im Blau eines hohen weiten Winterhimmels. Gegenüber stehen die Mülltonnen aufgereiht und nach Farbe sortiert am Bordstein, teilweise zugefroren, teilweise überquellend mit Kisten und Kartons. Ein Hausmeister legt sein Werkzeug auf den Anhänge, zieht die Handschuhe aus, reibt sich die Hände in kalter Luft. Telefonate und Diskussionen hinter der Wand. Dazwischen Fernsehton. Und ein wenig Sonne, die es selbst in engere Zimmer schafft. Pause, zielloser Leerlauf ohne Kuchen. Aber zumindest mit einer Idee von Richtungen.