Ankommen, immer wieder. In einer Wirklichkeit, in der man immer ein Stück weit hier geblieben ist und in der einen immer diesselben Gedanken ereilen, wenn man über die alten Schwellen tritt, die alten Treppen hochsteigt, die quietschenden Dielen hört. Strohblumen in einer braunen Flasche. Bücher in jeder freien Ecke. Das Summen alter Computer, hin und wieder zwischendrin. Und der kleine Wald, der den kleinen Flecken Land zunehmend umhüllt. Abgeschiedenheiten.